Las anti-Hellman

Echando un vistazo por mi entorno más inmediato acierto a discernir -siempre dentro de mi particular entender,claro-hasta llegar a la conclusión del irreparable menoscabo que,con seguridad,han venido efectuando las recientes filmaciones a propósito del mal entendido modelo femenino.Ninguna treintañera que yo conozca aspira ya a establecer sus más altas miras para llegar a convertirse en una Lillian Hellman o una Angela Davis cualesquiera,no.Las chicas en edad de merecer se inclinan en establecer para sí un patrón de conducta mucho más cercano al expuesto en la serie televisiva "Sexo en Nueva York",que tanto daño ha hecho y,que a tantas mantiene vivas en lacerante obsesión.Y,no parece que vengan a dolerles prendas.En un momento en que se vende a cada paso la realización profesional (géneros aparte),la mujer de nuestro tiempo aspira a construirse idéntico parámetro de triunfo que el que hasta ahora ha venido representando al hombre invicto,o eso dicen.Lo quiere todo al precio que sea;eso sí,sin renunciar al cuento de la princesita rosa y,además,jugando a emular el papel de la fémina sexualmente liberada,sin renunciar a estar en el mercado de la carne;pero,tratando de mantener,a la par,un inconsecuente halo de respetabilidad.Sus aspiraciones sentimentales pasan irremediablemente por la circunstancia de hacer una buena boda,celebración de no menos de cien invitados,traje de firma incluído o,en su defecto,en llegar a convertirse en la soltera mamá moderna que,dentro de unos años habrá pasado a ser la abuela de su propio bástago.Ha querido crear en su imaginación un parámetro de varón,que no existe,atribuyendo a éste todos y cada uno de los males de la humanidad.Si bien,no le faltan razones en este sentido,tampoco parece justo volcar sobre los hombres la responsabilidad del caos establecido,de cabo a rabo,en el universo.Cada quíen es presa de sí mismo y de sus limitaciones.Mantengo que las mujeres,en terreno emocional,han optado por igualarse a los hombres por el más bajo rasante.Al fin y al cabo,tal vez,en el fondo no existan diferencias consustanciales.Mientras ellos exponen su mal entendida virilidad con el consabido rollo falócrata,llaves en ristre de un "buga" último modelo;las mal llamadas "señoras" apilan zapatos y aderezos de última generación para facilitar la maniobra del cortejo,tal y como lo hacen determinadas especies de la fauna no racional;aunque,más tarde,nieguen tales estratagemas y aseguren buscar,sobre todas las cosas,el amor eterno.Se reúnen para hablar de "cosas de chicas" en encuentros que nunca he acertado a comprender,en los que se mienten descaradamente,unas a otras,en falsas loas encubridoras de las más verdes envídias,para acabar siempre por sacar la piel a tiras a todos aquellos que les han abandonado o,no eran lo suficientemente buenos para sus engoladas peripecias;sin llegar a plantearse ni por un momento,si acaso,fueran sus melindrosas poses las que no llegaran a cubrir expectativas en sentido contrario.

Ahora está de moda,según me cuentan,como retazo de relaciones pintorescas,llegar a hacerse con la connivencia de un amigo gay,a quien muchas han decidido exhibir casi como un trofeo de guerra (no entiendo como éstos se dejan),por eso de que dicen que dá caché y viste abundantemente el hecho de ser acompañada por él en determinados trámites relacionados con la estética.Para muchas,la amistad de un varón homosexual no cuenta en sí misma como un afecto desinteresado entre seres humanos.Marca la finalidad de otorgar un toque exótico en su tedioso devenir hasta el matrimonio.Me apuntan que algunas llegan incluso a perseguirlos por los garitos de Chueca,para establecer contacto forzado con los varones habituales de ese sector.Con seguridad,son las mismas que utilizan remilgados efemismos para no llamar nunca a las cosas por su nombre real;haciendo comedia cual una mala actriz a quien se le da bien hacerse la interesante,modulando sus gestos y su voz cuando se encuentran delante de señores que casi nunca lo son.No puede decirse que sea un pequeño ramillete de estas aldeanas urbanitas a las que he llegado a conocer en tan sonrojantes prácticas,sin entender jamás como pueden ser capaces de establecer la facultad de mantener por tanto tiempo el telón arriba;hasta que un día,hablando de ésto con un amigo me dijo que el quick de la cuestión está en que ese tipo de mujer es el que hace sentir listos hasta a los hombres que no lo son.Y,eso es lo que ellos necesitan.Lo que les gusta.Supongo que tenía razón;sin duda son esas mujeres las que llegan a alcanzar reconocimiento profesional sin esfuerzo alguno,haciendo gala de retorcidas armas,únicamente efectivas para lerdos;todo ello,sin llegar a "mojarse" en cualquiera de las situaciones ajenas a su calculadora consecución.Imposible de todo punto establecer con ellas la menor o más peregrina conversación de corte político.Se escudan,se parapetan y no exponen con claridad las aviesas intenciones que únicamente sitúan su meta en la posibilidad de medrar adecuadamente,dónde,y,a costa de lo que sea;ahora -eso sí-,si acaso fuera menester,acertarían raudas,veloces y,sin pestañear,a enunciar la relación detallada de últimos productos de la colección Christian Dior,a pesar de que nunca puedan llegar a pagarla.A esas paridas impuestas por la sociedad de consumo,sí les prestan atención.Ya,una vez casadas,me consta que engañan a sus parejas en todo aquello que pueda suponer diferencia de opinión.Les dan a ellos la razón,como a los locos,para acabar por hacer en la trastienda lo que les viene en gana,sin dejar de mantener la impertérrita carita de "yo no fuí".Por fuerza,su anuncio reclamo pasaría por la más egoista exigencia:"Mujer blanca busca cuento de hadas,con tintes de mass media, dentro del considerado prestigio social que rige el sistema para lo políticamente correcto;asimismo equiparado,en condición y apariencia,al dinero invertido en el guardarropa de mis más íntimas amigas". Sólo ellas han conseguido lo que nadie,y,es que,hasta en algunas ocasiones,acabe por entender a ese enigma llamado Hombre.

DIVAS ESPAÑOLAS

EFEMÉRIDES

Muerte del escritor madrileño Jacinto Benavente.(14 de julio de 1954).

De secano

Apenas apuntan las primeras jornadas de San Fermín,aún queda un buen trecho hasta llegar al mes de agosto, y ya estoy como loca;con la angustia vital a flor de piel,en este encierro involuntario más parecido quizá a uno de los más severos arrestos domiciliarios sufridos en los últimos años,y mira que ha habido alguno de esos...Este verano no tengo vacaciones.Vamos,quiero decir,que no salgo de casa,no sólo que no salgo de Madrid;porque no poseo ni un sólo ancestro no nacido en la capital.Por ende,no tengo familia perteneciente a pueblo alguno,grande o pequeño,cercano o lejano,marchoso o aburrido;así que no hay forma de llegar a "apalancarse",por poco que ésta sea mi condición,siquiera en algún lugar de recreo,aunque el plan no resultase de lo más apetecible.Aún así,como acepto sin reservas el hecho de que en el fondo me va un poco la marcha y,además habitualmente suelo ser yo la encargada de buscar la casa vacacional,parezco no cejar en el empeño de continuar mirando las desbordadas ofertas de los alquileres playeros.¡Joder,como está el oreo!,y eso que se supone que hay crisis...Los precios no tienen visos de bajar."Mires donde mires te encontrarás con Ramírez",sobre todo si insistes en mirar donde yo lo hago;mientras el anuncio promocional,ése de "Andalucía te quiere",no deja de aparecer en la pantalla de mi televisor por más que yo lo implore.Adiós a las siestas en la confortable hamaca de la playa (al menos,a mí me lo parece),adiós a la caña con ración de espetos del aperitivo (lo mejor),y adiós,también,a la calidad de los helados de "Verdú",a eso de las cuatro de la tarde.Sin remisión,o a falta de un buen milagro que no llegará,voy haciéndome a la idea de prescindir de las brochetas gigantes en "Berlín Kudamm",de los excelentes langostinos del "Europa",las voceadas frituras en " El gaditano" y los generosos chuletones de "El candil".Este año no consigo mojarme el culo más allá del cerco de mi bañera:no divisaré más paisaje estival que el acabo de colocar aquí,y dudo mucho que tengamos lugar y animo para dar salida,lejos de la Costa del sol, a las tertulias noctámbulas que terminan con los acordes de Peret,el repertorio madrileñista y buena parte del mueble bar del que hacemos acopio nada más llegar al sitio.Coño!,que hasta el exotismo de la licorada que encuentro allí me renueva.Y,ando mosqueada sabiendo que este año no llegaré a estrenar el bañador perfecto,ahora que lo había encontrado:un espectacular modelo negro y sexy,capaz de estilizar mi figura y empequeñecer mis tetas,reto arduo difícil (esto último),por cierto.

Y,yo con estas ínfulas de niña rica porque sí,queriendo veranear a pesar de mis trazas de obrera,y,después del añito que hemos tenido...El 75% de la familia,entre los que me encuentro:en paro;ahí es nada.Algunos cobrando el subsidio.Otros,ni eso.Mi chico peleándose con los papeles de hacienda y de la hipoteca.Mi único y mejor cuñado,más cabreao que una mona;hasta los huevos de asistir a entrevistas de trabajo en las que le dicen eso de "Tienes un buen currículum.Ya te llamaremos",y sin parar de "meterme caña" para que sea yo quien saque de pobre a la familia.No sabe que tiene en el corazón tan buenas intenciones como pájaros en la cabeza,y que existen causas definitivamente perdidas.Que soy "la pupas",sí;vamos,que para más inri me grabo este fin de semana el concierto de The Police,y se jode el video.¡Qué verano de mierda,compañeros,qué verano!,y acaba de dar comienzo...Sólo comparable con el invierno anterior.Esto ya no es tener calor.Es vivir quemado.

EFEMÉRIDES

Aniversario de la muerte de Arthur Conan Doyle (7 de julio de 1930).

" El idioma es nuestra patria" (Albert Camus)

En boca cerrada

Observante de la revuelta interna del PP,sufridora - entre los sufridores - de la asfixiante no crisis y,del circo judicial Gallardón vs J.Losantos;por si fuera poco,ayer tengo que aguantar durante toda la jornada la desquiciante algarabía de los seguidores futboleros.Bien sabe la providencia que si hubiéranme servido de algo las mañas sicilianas de la Obregón,habría pasado a cuchillo a toda la borreguería asentada,durante horas,bajo mi ventana.El desagradable vocerío de los valientes,cuales José Tomás(en cuyo caso,lo valiente si quitaría lo cortés), empezó a eso de las seis de la tarde,confundido entre los vítores de la rídícula mani semanal que viene teniendo lugar con intención de largar a los toxicómanos del distrito,sólo a aquellos que resultan realmente molestos,por eso de no pertenecer a una buena familia,ni portar ropa de marca o maneras de alto ejecutivo.Entre tanto,ora se escuchaba al no respetable proclamar a gritos:¡Yonquis no,drogas fuera!,ora se desgañitaban chillando:"¡A por ellos!...¡Podemos!".No cabe sino deducir que,este país,amén de conservar la reprobable conducta de mear siempre para abajo,jamás se mostrará dispuesto a prescindir del oportuno dirigismo que trae consigo la celebración colectiva del puto deporte.En ésto,la gente de mi barrio no iba a ser la excepción.En vez de ir a dar por el culo cerca del despacho del Sr.Concejal de seguridad,si es que aún persiste en su intención de querer ponerle puertas al campo,le resulta más cómodo a la mesnada y,desde luego,menos arriesgado montar el tinglao habitual cerca de casa.Al frente de la iniciativa de turno,cómo no,el soplapollas del presidente de la comunidad donde vivo.Y,para postre,seis horas después de la primera convocatoria,hace su aparición en el sitio la congregación de fascistas asistentes a este tipo de reuniones filosóficas,bandera de aguilucho en mano,coreando los acordes de su himno nacional.Así,durante más de una hora.Líbrome de decir que no se la deseo ni a mi peor enemigo,porque mentiría.Me dieron la tarde,la noche,y la madrugada.

De esta guisa,en un estado de hibernación imposible para la estación,bañada en sudor,por eso de que soy más cretina que nadie y,además, he venido a trincarme un enfriamiento estival de los de órdago a la grande;me pudro por dentro y por fuera,maltratando a mis vías respiratorias y,a todo mi ser,con el veneno de la nicotina.Será porque,como apuntaba mi abuela Pili :"El médico me ha recomendado fumar.Me calma los nervios".Ni ella se creía esa patraña,ni yo me la creo;mintiéndome despiadadamente por causa de este enganche asesino.No mata el tabaco.Mata la vida,que decía aquel...me repito mientras voy introduciendo en la comisura de los labios un cigarrillo tras otro,tal vez por miedo a que acabe saliendo por mi boca más de una culebra con familia(Doy fe de que los sapos ya han llegado a asomar),y es que, en ciertas situaciones no llego a entender el refrán ése que reza:"En boca cerrada,no entran moscas".Me inclino más por la rima que le daría colofón:"...pero entran mierdas como roscas".Y,de las grandes.Lástima que a menudo vengamos a ser los mismos quienes tenemos abierto y,sin adecuado filtro,el apéndice bucal.