Horas bajas

Basta con haber sufrido alguna racha de infortunio,para llegar a contemplar la huída de todo bicho viviente;la gente se apresura a alejarse del desfavorecido como si éste fuera a contagiarles con su sola presencia.Estaba advertida,pero cuando llega el momento es tan duro pasar de tener a todos y,de pronto,a nadie.
Mi casa parecía entonces una sucursal del teléfono de la
esperanza.El jodío sonido del aparatito no dejaba de escucharse en todo el día,a veces incluso a altas horas de la noche.Algunos venían a buscar contactos.Muchos,trabajo.Otros,a pesar de nuestra insolvencia,dinero;casi todos:ayuda o consuelo,porque sabían adonde venían a parar.
De esos primeros años,y de algún otro que vino después,recuerdo el empeño que ponían mis mayores en que los más pequeños supiéramos todo,o casi todo,acerca de nuestros orígenes
(por eso de que no se nos subieran demasiadas tonterías a la cabeza);que aprendiéramos a observar la realidad del mundo con una mentalidad poliédrica, comprometida en todos los casos y causas (Como si esta desinteresada postura fuera a servirnos,después, en este incierto lupanar)...Es triste imaginar lo que pensarían nuestros educadores,ahora,si vieran en lo que nos hemos llegado a convertir.Viene a mi memoria el día en que me encontré a una antigua profesora de colegio,y después de haber hablado,me decía:Pero,...¿Qué han hecho contigo?.Demasiado sabía ella que ya no había posibilidad;que éramos y seríamos parte de los eternos desheredaos.
Siempre debes estar al lado del desfavorecido,he venido escuchando hasta donde puede alcanzar mi memoria.Jamás hay que cebarse con el débil,con el que está caído,con aquel a quien la vida ha tratado peor que a tí.En definitiva,con nadie que no lo merezca.Nunca hagas gala de tus conocimientos,en presencia de otro que sepa menos que tú,ni te subas al caballo de la fama.Es sólo un espejismo.Mostrar una actitud contraria a estos preceptos habría sido considerado en casa un comportamiento indigno,vergonzante,y hasta clasista...Postura que únicamente puede mostrarse en la más estricta intimidad, porque una vez fuera de ahí,e inserto en la ferocidad del mundo real,¿Qué hacer cuando ningún mal te es ajeno?,¿Cómo defenderte,a la vez,de esa lacra vital grabada a fuego en todo tu ser y,convivir al tiempo con un entorno desafecto?.Sobre todo,¿Cómo puede uno llegar a probarse,siquiera.el impermeable de la indiferencia;aquel que sólo te permite mirar hacia tí mismo,y hacia los que van en tu misma dirección?.Para aquellos
que puedan llevarlo en la masa,¡Qué fácil debe resultar!
Recuerdo sus palabras:"En la vida no existen los amigos,sólo los conocidos...No esperéis nada,de
nadie".Así fue.¡Qué poco se equivocaba!.Ya no hay visitas en casa.El teléfono hace tiempo que ha dejado de sonar.Se apagó el correo.Y,sin embargo todavía tengo que escuchar autoproclamarse "amigos" a alguno de los muchos desaparecidos en combate.Se cachondean de nuestro recuerdo haciendo gala de su indignidad,y aún vienen a otorgar cumplida cita de un patrimonio emocional que no les pertenece.Quisiera conocer ahora el paradero de todas las "criaturitas sin madre" que una vez socorrimos,de todos aquellos a quienes siempre se encontraba un hueco sin necesidad de preguntar.¿Dónde están esas "pobres chicas" que a menudo venían a buscar información de fuente para algún que otro trabajillo eventual?,y esos,a quienes se daba chance después de haber pasado más de una cura de drogodependencias,¿Se encuentran en este mundo,o es que decidieron volatilizarse cuando no había más de dónde sacar?.
Todos los que decían ser víctimas de ésas,sus circunstancias,y de una inmisericorde represión,al fin parecen haber encontrado su sitio.Toda esa piara de pedantes y de "rojos de salón y whisky",
tan fielmente retratados por el repulsivo Emilio Romero,llegaron a la cima de la montaña,dejando tras de sí algo más de lo que ahora ellos puedan calificar de un "ideario trasnochado".Quieren hacer historia;creo que sin importarles saber que,con su granito de cieno,han contribuído a deshacerla.
La letra de tango -"Yira"- lo describe como nadie.Sin más.

¡ ... Y TODAVIA DICEN LOS MEDICOS QUE, COGIDA A TIEMPO,
LA MENINGITIS TIENE CURACION!

Vivir...de puro milagro

Son las ocho de la mañana.Doy un salto,y me incorporo de la cama.Ha sonado el teléfono.Es Bita.La suya fué también la última llamada que recibí ayer.Me comenta algo acerca de los últimos acontecimientos,y en seguida comenzamos a intercambiar información.Ella,acaba de llegar a la oficina y,ya está delante del ordenador.Sin apenas tener tiempo para desayunar,ha vuelto a lanzarse a la pantalla,como lo hace cada día desde dos meses atrás;también ahora por motivos personales.Así va simultaneando las apresuradas llamadas entrantes y el servicio obligado a su inacabable clientela.Sabe,que tampoco hoy tendrá tiempo para bajar a comer,así que va a aprovechar algunos minutos del mediodía para continuar buscando.Su chico,ella,y el perro de ambos,tratan de encontrar un hogar.Bueno,eso es mucho decir,en realidad les bastaría con hallar un techo y espacio ajustados a sus necesidades...Es la complicada odisea que se presenta,en estos días,a la hora de buscar alquiler.Y,es que algunos ya no somos veinteañeros,y el afán de aventura no alcanza para estos trotes.

Hasta este momento han estado viviendo en un pequeño apartamentito.Nada del otro jueves;pero,que a ellos les había venido haciendo las veces de casa.En marzo deben irse de allí.El propietario - un indivíduo con mejor suerte que la de ellos - quiere vender.El tipo,que ni siquiera vive en Madrid,parece estar bien situado y,después de algún que otro rodeo,ha decidido sacar partido de la inversión que hicieran sus papás,al regalarle el pisito como obsequio fin de carrera.El nunca ha llegado a habitar la casa.Demasiado modesta,supóngo,a pesar de encontrarse en una manzana residencial,de esas que han puesto en boga todos los desertores del arado que hasta aquí han venido.Por ésto,y por tantas otras cosas,llevamos unas cuantas semanas de cabeza.O sea,como siempre, o como diría Groucho Marx: "Partiendo de la nada,hemos alcanzado las más altas cimas de la miseria".Y es que,para nosotros no parece dispuesta a sonseir la diosa Fortuna.Estos últimos años,todos los que yo recuerdo,han sido así...Pero,esa es otra historia,¡Para qué contar!.

Desde el otro lado del teléfono,Bita,viene a solicitarme toda la información que yo haya podido conseguir hasta el momento.Paso a dictarle la relación de los pisos hallados en Madrid Centro...Todo ese rosario de mentiras,a propósito de las condiciones de los inmuebles y,de los prohibitivos precios que les acompañan.Mientras ella toma nota apresurada de todo;yo,la adivino apagada,ausente.Su tono de voz da a entender que esté pasando por ese momento en que uno sabe que ha perdido pie.Le queda algo más de un mes de alquiler en el sitio.Casi lo justo para recoger bártulos.Pero,inconscientemente,hace ya algún tiempo que comenzó a levar anclas.Su estado de ánimo no representa para mí una sensación ajena;pues,hasta hace no tanto andúve bajo su misma tesitura...Aún es el día en que permanece sin desenvalar la biblioteca.No es capricho.Ni siquiera el hecho es consecuencia de mi vagancia.Ni mucho menos,es sólo que hasta ahora no conseguí la pasta necesaria para comprar unas estanterías.Pecata minuta...sobre todo,cuando recuerdo las condiciones en que túve que entrar a vivir en una pocilga de la Calle de Argumosa.A pesar de todo,conservo de allí buenos y malos recuerdos.

Como dicen que la suerte va por barrios,se vé que ahora les ha tocado a ellos.Igual que otros tantos insolventes de mi condición,llevan muchos años currando como cabrones ( del perro: no sé que lo haga,pero no me extrañaría,porque lo cierto es que son una familia de lo más singular).A pesar de ello,permanecen en el dique seco,desde que los conozco.No han tenido,hasta el momento,la menor intención de compra.Además,en su caso,tampoco se habría dado esa oportunidad.Sólo aspiraban a encontrar una vivienda digna.Ahí es nada!...Y con el jodío sueldo de mileurista,que ése si que no sube nunca.Total,que a éste paso tampoco iban a ser los únicos desahuciados que yo conozca.Coñas aparte;pregúntome yo a propósito de las No ayudas que puedan percibir;pues,si están esperando algo de su círculo más íntimo,lo llevan "clarinete".No son inmigrantes.No son menores de treinta.No son indigentes (Aún).No son drogodependientes (mas que a los ansiolíticos y a los calmantes).No pertenecen a una familia desestructurada ( O sí,pero creo que en este caso no cuenta ).No han sido víctimas de malos tratos ( Salvo todos los que les ha brindado esta selva urbanita).No tienen prole a la que deban mantener (pues,sólo eso faltaba).En fin,que su situación es una de esas tantas en que no sabes si contratar criada o ponerte a servir.Después de llevar tantos años fuera del domicilio paterno,el hecho de volver allí - con la condición de que aún quisieran darte "cuartelillo" - asusta casi más que verte en la calle.Tener que desmembrar tu casa,tus muebles,y todas tus pertenencias,no es plato de gusto para nadie.

En estas situaciones,los viejos aluden rápidamente a ese dicho tan socorrido que propone aquello de que lo más importante es la salud.En éste,y en tantos casos similares,ni éso;pues,a base de sufrir tanto susto y ,de este contínuo sube y baja, el empuje inicial acaba por no prestarse para nada.

Lástima es no haber nacido dentro de una familia solvente.Más penoso,si cabe,para todo,el hecho de llevar entre las venas el veneno de Madrid.Porque a éstos,les pasa como a mí.Si a menudo no se meten un chute de Plaza Mayor,sucúmben.¡Dios proveerá!,dicen los creyentes mientras otros sobreviven de puro milagro....Jugar a las casitas ya no es tan divertido como cuando éramos niñas;sobre todo,porque ahora sabemos que algo nos ha convertido en las muñecas.

¡QUE PAIS,QUE PAISAJE...QUE PAISANAJE!

¿Se los tragó la tierra?

Me inquieta.Siempre me inquieta la enigmática desaparición de alguien.Si,además se trata de un niño,la inquietud genera en mi cabeza un flash back repiqueteante.

En algún momento mantúve que el origen de las cosas estaba basado en la causalidad,nunca en la casualidad;pero, hace tiempo que demasiadas evidencias me inclinan a pensar lo contrario.¡Tanta es la profusión de estos casos!.Ya, al margen de los últimas noticias al respecto;resulta inevitable,para mí,el hecho de rememorar el inconcluso caso de Dónovan Párraga.Sobre todo, después de haber leído el dictámen que sobre su autopsia hiciera el profesor Andrade.Asimismo,me pregunto que extrañas circunstancias llegarían a envolver la desaparición ,en una clínica de reposo,de la joven Gloria Martínez,y el nexo en común que éste historial presenta con la chapuza vergonzante en el desarrollo de la investigación del llamado Crímen de Alcácer.(Veáse todo el entramado en la pag.Web Viriato Luchador,no apta para estómagos delicados,aunque resulte obligada referencia).En ella ,deja constancia de una honestidad probada ,el incorruptible Dr.Frontela.Sus certeras investigaciones pondrían al descubierto,y en tela de juicio,todo el estudio inicial del proceso.Sin duda, y como tan habitualmente expone todo suceso que pueda ofrecer salpicadura a la clase política ; la prensa , representada en ese momento,y siempre, por algún que otro oportunista en auge,llegaría únicamente a ofrecer la versión sesgada y torticera de los hechos.Triste final.

De este modo,van acumulándose miles de fríos expedientes sobre los despachos de las fuerzas de orden público,ésas que son tildadas de insigne profesionalidad por los más de un periodistas del ramo.Mi pertinaz escepticismo,siempre se ha inclinado a pensar - a riesgo de ser tachado de sutil demagogia - las razones por las que suele dárseles carpetazo a casi todos los casos que no tienen detrás la caprichosa circunstancia de pertenecer a una "buena familia".No hay que ser un lucidario para intuir,como en todo el resto de la puntual información recibida,que la verdadera trastienda de estos casos queda enterrada para siempre.Nadie quiere escuchar penas.No hay más que entrever,tras los rostros desencajados por el dolor,el atisbo de incredulidad que manifiestan los familiares de desaparecidos.¿Por qué a mí?,se preguntan,como lo haríamos todos de estar en sus zapatos.Mientras,sirven de pasto al sensacionalismo más vomitivo,en su peregrinar por la pantalla.En horarios de máxima audiencia;dónde son cerradas sus bocas para dar paso,en el momento más inesperado,a la obligada publicidad.Y es que,nunca falta a propósito de todo ello, el oportuno presentador de turno, aplicando la denominación de:"Casos aislados" a estos dramas humanos.Es la consabida respuesta,con el bienaventurado siempre fin,de que no cunda la alarma social. Me pregunto qué sería necesario,según sus obtusas mentes,para que ésto sucediera.Acaso estén bastante más preocupados por el delicado encanto de la burguesía,o por las novedades de entrepierna de los miembros de la Casa Real (Perdón!,quise decir realmente por el devenir palaciego,pues ni para eso "les dan los huevos",...tan ocupados ,ellos, en no perder foco).

He conocido el percal,de cerca.Creo saber que en definitiva,en ésto,como en casi todo lo pernicioso de la existencia,sólo podemos esperar que el destino pase de largo,y se niegue a brindanos tales desgracias.Sabed que no existe lugar adonde se pueda recurrir. En este puto mundo el mal permanece acechante. En todas direcciones.

¡Arriba el tacón de aguja...al que tanto debo!

La clase:"el charme",eso que dicen los franceses que es,ya no existe.Ahora lo que "pita" es enseñar las tetas hasta el esternón,y bajarse la cintura del pantalón hasta enseñar el tanga.
Y,no es que no nos bastásemos las españolas, solas,para arrabalear el concepto de estética;pero,decididamente,la población latina también ha hecho su parte.Así,el aderezo de las féminas - en estos días colmado,además,de irritante uniformidad - se encuentra a la baja.Sólo es cuestión de buen gusto.Lejos de caer en gazmoñerías de turno,pues nada más lejos de mi intención,si apuntaría a observar la vulgaridad en el vestir de la mujer actual.
Muy atrás, quedan ya,la elegancia de las desaparecidas Barbara Stanwyck o de la Crawford;el sexy infantilismo de Marilyn (de quien me declaro abierta admiradora,pues tengo mi dormitorio colmado de imágenes y recuerdos suyos.No en vano es denominado por mi cuñado como:El Mausoleo).
Hasta no hace demasiadas décadas,no parecía necesario fijarse en el cimbreante movimiento de caderas de la Loren,o en la sensual boca de Jean Harlow,para encontar en la calle mujeres de similar envergadura.Yo,sin ir más lejos - y,no tengo duda alguna acerca de mi condición heterosexual - aseguro haber conocido hembras que no ensombrecerían,en absoluto,al lado de tan magnos "animales" de la pantalla.Su éxito se basaba en el concepto de exclusividad.En algún que otro detalle personal,que hacía que estos seres poseyeran un atractivo indiscutible.Pero,en la época que nos ocupa,la reciente directriz parece inclinada a apuntar que fuera necesario acudir a las entretelas de tienda, de algún que otro modisto de turno, para lucir elegancia.A juzgar por esta máxima,yo no habría ido bien vestida en mi vida.¡Ni ganas!...Hasta las barbas estoy ( aunque aún no las tenga...¡Todo se andará!),de estar obligada a comprar ropa de pobre, a precio prohibitivo,en los pocos establecimientos que puedo permitirme;para contemplar, a los diez minutos,que más de cien féminas portan también mis mismos ropajes.No es cuestión de exquisiteces,menos aún en mi caso.Sí es la realidad del horroroso sistema de mercado que impera.
De esta guisa,me veo deambulando por todos los saldos del centro de Madrid,siempre en búsqueda de una americana negra,de la talla 38,donde además quepa mi busto.No entiendo porqué los afeminados diseñadores confeccionan chaquetas para destetadas... Si ,en mi desesperación,llego a probarme una talla mayor,asisto con disgusto a la imagen ridícula que me devuelve el espejo.Me queda enorme de hombros y de mangas,pero continúo sin podérmela abrochar.Nada que ver con los impecables trajes grises que lucía Kim Novak en escena,o con las blusas - hechas a medida - de la tórrida Lana Turner.
Pues mira los pelos.Sí,hay que decir los pelos.Esa amalgama,en crecimiento,de folículos pilosos;que,portan algunas a modo de fregona desteñida...Esa es otra.Hace años que no piso una peluquería.al menos ,para mí,han resultado ser la mayor estafa del siglo.Por ello,como hiciera en adaptación al medio el crecimiento del pelo del mamut,debido a las glaciaciones;en mi caso,he aprendido a cortar,teñir,y peinar -sóla- mi melena.
Odio ,también,el panty.Nada hay más horroroso e incómodo que ese cinturón de castidad para la mujer "realizada","trabajadora" y "madre".Como no soy ninguna de estas tres cosas,puedo permitirme no llevarlo.
Igualmente horrible me parece el "casual ware".¡Dónde esté con traje de chaqueta,negro,con abertura en falda,que se quite la boba costumbre de imitar a los hombres a la usanza del ejecutivo agresivo!.
Los zapatos unisex resultan tristes,sosos,y tan conservadores como el actual rol de anudarse la bufanda,al cuello,a modo de lazo corredero;al más puro look de Esperanza Aguirre,¿A alguien se le puede ocurrir semblanza peor?.
Fea,de cojones,es también la combinación imposible de colores que algunas llevan encima.Decía Luis Escobar;marqués que, además,parecía ser persona,...cosa rara en el hecho de ostentación de título :"Una dama,para serlo,jamás debe enderezar el dedo meñique al beber café de una taza,no llevar nunca más de dos colores,y jamás orinar delante de su amante". Por lo que se vé,son muchas ,demasiadas quizá, las que han decidido hacer caso omiso de sus advertencias.
Se ha querido dar paso a eso que los prácticos llaman comodidad;como si ésto fuera razón suficiente para ir por ahí hecho un Adán.En este caso,una Eva cualquiera.¿Acaso todo está justificado con la llamada funcionalidad, a la que se apela?.¡Ni de coña !.Nada ,que merezca la pena,resulta fácil o cómodo.Yo,que en lo único que soy experta es en hacer cosas que no sirven para nada, digo:Si.Sí creo en un ideal de belleza femenina,únicamente encaminada a colorear el ambiente,sin mayor pretensión,¿Por qué no?...Es aquello que marca la diferencia entre María del Monte y Doña Concha Piquer;entre Paz Vega y Amparo Rivelles;entre Penélope Cruz y Concha Velasco;o, entre Elsa Pataky y la Marisol de hace treinta años,cuando ambas tenían la misma edad.Las segundas;siempre damas.Las primeras;sólo mujeres.Ahí radica la diferencia.
Existe en esto del atuendo,quizá más que en nada,el prejuicio certero de aquello que ,nada más mirar, te entra por los ojos.¡Cuántas veces tengo que oir - de boca de otras señoras - a menudo comentarios ramplones.Esos que te dicen: ¡Qué mona vas siempre!,¡Tan conjuntada,...tan con tus tacones!.Es la socarronería peligrosa que siempre han tenido las amigas.Esas que ya no tengo,y que no quiero tener.La mujer en estado puro:Ese bicho peligroso - en su mayoría -,dispuesto a envidiar hasta lo más detestable.
A pesar de mi culto a la estética,mi incesante afán continúa dispuesto a intentar mimetizarme;pero,¿Qué hacer cuando uno es como es?.Decía mi abuela :"Cuando salgo de casa,me pongo un hongo;las faltas que me ponen,pá las que pongo"...Realmente, no es verdad.Me cabrea, infinito, que me miren.Yo jamás observo a nadie de forma que le pueda molestar.Es un comportamiento propio de aldea.Pero,claro,es que ahora los moradores de éstas se han instalado en mi barrio...esa aldea global que es ahora Madrid,Madrid Centro,Madrid y sus alrededores,España,el mundo;en fin, todo...

¿Poquito copa?

La otra noche salí con Fernández.Fuimos a cenar - como siempre - al puto restaurante chino de la esquina.Aquel día no habiamos tenido tiempo de reservar en Horcher,y pensamos que entrar allí sería lo más conveniente.Lejos queda el tiempo de las alegrías culinarias en otros restaurantes de mejor pelaje.

Nada más entrar,cómo no, nos obsequian con el consabido saludo de bienvenida;ese que ofrecen a todos sus estafados habituales.Tomamos asiento al lado de una puerta con aspecto herrumbroso,supuestamente encargada de facilitar la salida de emergencia,y ante nuestro asombro - todavía no entiendo cómo aún nos puede quedar tal - enseguida percibimos que se encuentra atrancada,y que, a saber dónde iría a parar.Un momento después, se levanta de la mesa la pareja que estaba a nuestro lado.El ,se acerca hacia la pared y ,dirige fijamente su mirada a uno de los horripilantes espejos que la adornan.Enseguida alerta a su chica.Le avisa de que detrás de la luna se encuentra una cámara.Después se atusa el pelo,y ambos se marchan.Mientras,mi interlocutor y yo estamos enfrascados en nuestra conversación,pero ya hemos decidido que tomaremos vino blanco - eso sí,de marca,precisamente el más barato de todos -;lo hacemos porque en otras ocasiones ,al pedir el de la casa - que ,en este caso,debe ser el de la morada del miedo - ya nos habían largao un Perlado de tetra brick instalado dentro de otra botella.Los muy cabrones hacen como que te la abren ,ya en la mesa,pero se sabe que lo único retirado es el tapón.

Decidimos ,rápidamente ,el brevaje inmundo que vamos a meternos entre pecho y espalda;y,al momento,se acerca el chino de turno para servirnos la bebida.Su intención es hacer el acto de vasallaje habitual del momento de la cata.Pasamos del tema.Nos parece ridículo parecer como que te marcas el rollito de somellier,sobre todo cuando estás pagando por una botella de vino barato,que puedes encontrar ,además a mejor precio,en la tienda de la esquina.De cualquier forma ,empezamos a beber ,cuando el menda ya se ha retirado. Es entonces cuando,nada más posar la boca en la lejía que se había instalado en mi copa,adivino con estupor que éste también procede del embudo farsante de su cocina. Es en ese momento cuando hay división de opiniones.Mi pareja quiere cagarse en la madre del que nos lo ha traído .Yo,por mi parte,mencionar la cornamenta del autor de sus días,pero llegamos a la conclusión de que - al menos, por ahora - es el único sitio que puede perimitirse nuestra economía;dónde puedes tirarte horas hablando y dándole al etílico gaznate sin que te molesten más de lo necesario.

...Transcurre así nuestra cena ,a secas,pues yo ni siquiera me atrevía a pedir algún embotellado en chapa.Me fío menos de éstos que de un mono con una gillette... y el vino,bueno, mejor dicho:el orín alcohólico que teníamos en la mesa no invitaba ni a mojarse los labios .Transcurrida la árida velada ,pedimos la cuenta sin alzar la voz,ni montarles el numerito del cliente insatisfecho - pues en ese caso sería para no volver;de lo contrario bien podrías acabar comiéndote las babas del abuelo Chen - cosa que, nadie dice que no hayamos hecho hasta ahora.

Por fin llega el chinito ,con la dolorosa,al tiempo que nos ofrece "poquito copa".Aceptamos,cómo no.Siempre aceptamos ,con la excusa de echar el último de los ciento veinte mil cigarros que ya hemos fumado.Y, vemos caminar hasta nuestra mesa ,a un platito que alberga dos dedales de licor.Viene de la mano de otro hijo del sol naciente,otro "solapao",como dice Matilde que son todos los orientales.Aún así tomamos, más exactamente, sorbemos el mininéctar,y nos despedimos de las asombrosías del local gastronómico - y que no se me enfaden los chefs por esta calificación - hasta nueva incursión en el sitio.

...En fin,y pensar que todo ésto nos sucede por no estar entre la insigne clientela de Jockey.¡Hostias! También es mala suerte...andar sin blanca y además ser depositario de paladar.

Bien pensado,la que también lo lleva de culo ,es la empresa catalana que presta su etiqueta al vino de garrafón.¡Menuda publicidad para sus caldos!

Por las calles de Madrid...bajo la luz de la luna

Las noches de la capital ya no son lo que eran.¡Vaya tela!...que diría un castizo.El panorama pinta gris.Al menos, para mí ,el cotarro noctámbulo se encuentra más aburrido que nunca.Si además no tienes un puto duro - cosa que ayuda bastante en la ya complicada existencia - resulta prácticamente imposible encontrar un garito adecuado a algunas necesidades.Antes,hasta no hace demasiados años,podía uno brujulear entre las callejas de Lavapiés,en las de La Latina,o en Los Austrias y,apenas ponía el pie en estos enclaves hallaba pronta semblanza del oreo fetén.¡Joder!Últimamente no se encuentra lugar que antes no haya sido tomado por una masa desbordada de paletos ,esos que van de "enteraos" y que ahora quieren descubrirnos la ciudad a los oriundos;quienes decididos a conquistar nuestros espacios,han convertido éstos en los suyos.Sé perfectamente - aunque sea motivo de mi ya constante cabreo - que la causa está perdida. Hace tiempo que me he hecho a la idea de tener que soportar que aquí llegue un "cualquiera" tras otro - porque nos ha venido "lo mejor de cada casa" - y siente cátedra,ya sea entre las mesas marmóleas del Café Barbieri o entre la Flor y nata ,reunida bajo los muros del que fuera encantador Cine Doré. Hacen causa común ,y puede vérseles apiñados a la usanza de sus "pueblos reunidos" para acabar por maldecir, antes o después, los molestos atascos de la capital ,a la par de la intemerata de inconvenientes que, para ellos, tiene el hecho de vivir aquí. Observo a todos esos provincianitos ávidos en el arte del "tripeo" - sobre todo cuando ,a los diez minutos de haber llegado ,ya se coinsideran del foro.Algo ayudó, también, la gilipollesca cancioncita de Olga Ramos,en la que decía."Y a mí,naturalmente,no me parece mal, que en Madrid salga el sol para todos,por ser la capital".¡No sá jodío!...¿Qué iba a contar ella siendo de Badajoz?. Yo,por mi parte,no puedo por menos que entonar el éxito ochentero de Séptimo Sello.Aunque ellos, jamás comprenderían de qué les hablo,al menos,eso me consuela.Y es que ,no cabe duda de que han entrado en Madrid,sí,pero ¡Qué coño! como dice mi vieja:Madrid no entra en ellos.

La nausea...siempre la nausea

Tras la absurda borágine navideña,hace algunos diás echaba un vistazo a una antigua entrevista de Sartre.Descubría en sus entresijos,una vez más,a la niña que una vez fuí y que siempre seré...Ya entonces llamaba mi atención de forma asombrosa el hecho de cómo alguien ,tan alejado de mi entramado social,pudiera haber sido capaz de plasmar,con tal acierto,tan idéntico concepto de vida.
Descubría - me descubría en sus palabras - para acabar por rememorar, una etapa tras otra de mi existencia,sin que ninguna de éstas dejara de traer consigo fogonazos inquietantes de ese eterno pesimismo vital.Ese que te confunde,que te agota,que te quema.Ese que te llevaba antes a pensar que "El infierno eran los otros",y que más tarde determinaba la explosión interna de la que nadie,más que uno mismo,parece ser culpable.
Ultimamente - y ésto de colocar aquí el adverbio temporal también sería inexacto - nada me interesa,nada me importa,nada me conmueve.Pero la nausea no desaparece,no deja de molestar.Me inquieta,me trastorna,me duele... me deforma.
Me empuja a trompicones por la vida - si a ésto se le puede llamar tal - siempre enferma de astío,siempre a ciegas . En el contrasentido permanente que supone tener,a la par,ausencia de párpados con los que proteger el reflejo cegador de todo lo que me roza y me impregna.Vengo vagando, así,como un autómata sin rumbo,aunque ahora ya esté en el convencimiento de que no son las circunstancias o la llamada "suerte" la verdadera raíz de este peregrinar.No son ellos - los otros -,ni mucho menos, únicos determinantes a la hora de conformar mi existencia.En realidad, es uno mismo.Es ese "Yo" castigador e implacable - cual si fuera una lacra de fé religiosa - aquel que,desde el nacimiento,viene a embarrar el alma desde lo más profundo de uno mismo.
Es ese dolor de estómago permanente,ese retorcer de las entrañas...esa militancia real con tu propia identidad,es sentirse atenazado dentro de esa deformada vitalidad, que es a la vez origen y consecuencia de un concepto erróneo.Algo que viene a germinar,día a día,dentro de tí.Es eso que irremediablemente te lleva a pensar que "Ningún mal te es ajeno".Es nacer sin protección alguna,siempre desnudo y frío por dentro.Es jugar a la ruleta rusa,sabiendo que en el momento más inesperado "saltará la liebre",y no hacer nada por evitarlo.Es ,en realidad, saber que vas en dirección contraria esperando con ansiedad ese momento,con la única pretensión de hallar una bocanada de aire,capaz de ofrecerte algún resuello...ésa que nunca llega.
Avezada observante- cual siempre fuí - contemplo el devenir de todo bicho viviente,en el convencimiento de que la gran mayoría no se encuentra muy alejada de estas sensaciones.¿Estoy equivocada?Desde luego,en su mayoría, sí parecen haber hallado el modo de procesarlas.Algo de lo que yo nunca me sentí capaz.Al menos en apariencia,son muchos los que parecen encontrar la estabilidad haciendo uso nefasto de cualquier pequeña faceta de su poder.No digamos cuando se trata de aquel que se sabe arriba,supuestamente aposentado en eso que los ilusos aún llaman "seguridad" ¿Pero es que alguien la tiene? ...Así y todo, los cuerpos que nos cobijan parecen guiados por las migajas vanales y predecibles de una sociedad enferma.Parapetados bajo la capa de nuestra frustración ,corremos tras el rastro de las miles de trampas esparcidas por el camino de la supuesta felicidad.Ya lo decía mi abuela : "La vida es un tango,y hay que saberlo bailar". Yo no aprendí nunca,y además se nota que no sé hacerlo,lo cual también entraña cierto riesgo.
Mientras,para algunos - al menos en apariencia - parece resultar fácil la andadura.No hay mayor pretensión o quizá demasiada...Para mí ,lo que resulta realmente complicado es permanecer fuera del rebaño sin que éste me hiera.Es la única prebenda de mi suplicio.Es ese refugio en La Nausea.Es ese no querer elejir por nadie y detestar también que nadie opte por tí.Es ese compromiso personal que llega a lastimarte hasta en el menor acto cotidiano.Es La Nausea...